Letras del Sur

Vuelve con las Noches de cada Febrero.

2011-02-23T19:09:00.000-08:00

buscando la felicidad
en una
tacita de café,
un libro,
un diván de psicólogo.

encontrando la felicidad
en un bar,
en el tren,
dentro de mí.

Confesión del Camino (¿de Cintura?)

2010-11-26T15:29:00.000-08:00

Tengo el peso de un Scania de varias toneladas encima. Si alguien me puede dar una mano, por favor, porque me está asfixiando.

2010-11-26T05:02:00.001-08:00

Bajo la primavera.

2010-11-18T15:10:00.000-08:00

A mí, a quien el manto de la noche mantiene siempre en vilo,
atenta,
preocupada,
intensa.
A mí, a quien esos besos han dejado huérfana bajo el tilo,
sedada,
insomne,
perdida.

Aurora de País Nórdico,

2010-11-17T18:13:00.000-08:00

es que has me
vuelto tú, un ser
desdichado;
y es que no, no
siento yo,
no quiero yo,

[adorar más,

tu voz en horas,
en aquella, nuestra
última aurora.

ÍNTIMo

2010-11-11T18:04:00.000-08:00

tengo MUCHAS ganas de abrazarte.

(necesitaba volcar este sentimiento en algún lado)

Libre.

2010-11-08T11:21:00.000-08:00

Eres en mi vida
la única estrofa mal escrita;

eres versos

que tropiezan

mal rimados

con mis días.

EGO

2010-10-25T12:14:00.000-07:00

mutación es mi estado natural ♫

(Muté, me perdí a cada paso, y junté los pedazos equivocados de mi cuerpo desarmado en el camino. Fue el ruido de un nuevo día que me ensordeció y me obligó a transformar los amaneceres de mi vida en mejores melodías. Ante ese golpe seco caído como hacha afilada sobre mi frágil corazón, no dudé en dejar atrás una tirana realidad,
[dicen y ojalá no sea sólo un rumor, que por momentos brilla el sol en un cielo sombrío])

Día 1 de Abstinencia.

2010-10-24T14:47:00.000-07:00

El día que dejé de buscar(te), de querer(te), de insisitir(te), ESE DÍA, descubrí que las cosas buenas llegan solas.

Sin Nombre.

2010-10-21T16:33:00.000-07:00

me gusta pensarte,

soñarte, soñarte, soñarte.

es el arte de
AMARTE.

Coincidencia

2010-10-05T11:34:00.000-07:00

Mientras leía un fragmento desgarrador de Amalia, que empezaba con: "La ciudad se había convertido en una especi de cementerio de vivos", sonaba de fondo Carmina Burana. Una combinación bastante tétrica.

Felicidad.

2010-09-17T13:46:00.000-07:00

Cambia el tono,
Cambia el modo,
CAMBIA TODO.

Cadáveres de gente muerta.

2010-09-14T15:34:00.001-07:00

Mientras los cadáveres hediondos se descomponían, algunos sobrevivientes de la masacre que todavía se aferraban a la última esperanza de vivir (palabra que había perdido el sentido desde el primer momento) respiraban inhalando la putrefacción de sus propios cuerpos.
Tan cerca te ví, Parca, merodeando entre las figuras de los moribundos que suplicaban rasgando tus vestiduras. No supe qué hacer; finalmente te enfrenté... pero para dejarme morir.

S/N2

2010-09-14T09:18:00.001-07:00

¿Qué sentimos cuando
descubrimos que

el mundo será siempre el mismo?

Realidad.

2010-09-13T12:31:00.000-07:00

Tan pobres somos que sólo hay ciencia frente a tanto dolor.

Sólo tenenemos ciencia - Gabo Ferro

Un descargo después de un par de cervezas...

2010-09-09T21:54:00.000-07:00

Silencio :)

Don de Fluir.

2010-08-27T13:32:00.000-07:00

Me pierdo como el río que fluye. Golpeo suavemente contra las piedras de la rivera pero jamás abandono mi cauce. Los transeúntes disfrutan de mi movimiento, los navegantes aprecian mi andar apasible, los peces acarician mis dedos frágiles. Pero si desbordo crezco rápidamente cuando los dioses descargaran su ira contra mi pecho. Pocas veces permito que aquello ocurra, y así continúo mi camino, pequeño y cristalino, entre las montañas del mítico Sur.

Gauchesca.

2010-08-26T10:27:00.001-07:00

En el silencio de la llanura
que aturde la mente de románticos poetas,
revive el eco de la lucha gaucha.

"(...)me alejo más y más hasta perderme en medio del desierto."

Narrar o Describir.

2010-08-23T19:52:00.000-07:00

Cada día es más fácil describir el tedio de la soledad cotidiana.

Aquel invierno no paraba de Llover.

2010-08-21T15:45:00.001-07:00

Las gotas de lluvia que corren sobre el vidrio una carrera auspiciada por la ley de gravedad se agolpan en el marco de la ventana para que no podamos dejar de pensar en lo hermoso del recorrido completado con prisa para llegar al final de su existencia. Así sucede, casi quedándose sin aire y ligero como la oración anterior, gota a gota desaparece la lluvia en mi ventana.

Las Nubes me Entienden más.

2010-08-18T19:53:00.000-07:00

Despertarse liviano,
despertarse en el aire.
¡Despertarse y seguir soñando!

Nota Mental.

2010-08-17T08:58:00.000-07:00

Nota 1:
Escribir sobre el proceso y el progreso pero no olvidar el objetivo catártico de la escritura.

Nota 2:
Por cliché que suene: nada es imposible.

Nota 3:
Yo puedo.

Nota 4:
Amarme más a mí misma.

Nota 5:
Ser feliz y sonreír.

Desidia

2010-08-12T07:59:00.000-07:00

No lejos estábamos de la hora del fin, cuando todo está escrito y la tinta se vuelve el más verdugo de nuestros enemigos, la culpable de la cristalización de nuestros sueños, el líquido del olvido y del eterno presente que hace tiempo dejó de ser presente.

Invierno

2010-08-09T10:23:00.000-07:00

En invierno me escondo en los subtes
para sentir el calor del olvido.

S/N

2010-08-08T18:13:00.000-07:00

Anhelo
cumplir un destino
absurdo, burdo, crudo.

Misantropía

2010-08-03T18:16:00.000-07:00

culpable es tu amor útopico
del sentimiento
mi san tró pico.

eliminémonos
del mapa.

Sin nombre

2010-07-28T06:09:00.000-07:00

Y dice Martín Buscaglia:
"Nada más conozco un modo: ante la duda, todo"

De los Sentimientos

2010-07-17T13:25:00.000-07:00

Entre los pétalos del sol,
abrazado el recuerdo del campo,
acariciados los jazmines ,
el resquebrajado corazón se rompe,
en cientos de miles
de minúsculos
pedazos.

En el silencio de la noche,
abandonado todo sentimiento,
despojado de olores y recuerdos,
el resquebrajado corazón siente,
en sus cientos de miles
de insignificantes
pedazos,
el vacío.

República Oriental del Uruguay

2010-07-12T12:57:00.001-07:00

Reivindicar mis raíces me hace más fuerte.

Tinta y Escritor.

2010-07-11T17:25:00.000-07:00

La pluma se desangra. Me gusta verla agonizar mientras su recorrido deja la tinta azul brillante, cuando las gotas del líquido que la mantienen viva se pierden en una hoja de papel. Paradójico resulta que, mientras ella muere lentamente, deja tras su paso plasmado en mi cuaderno el vivo recuerdo de su existencia.

Vida Literaria

2010-07-06T17:32:00.000-07:00

Cuando la rabia se apodera de la pluma y las palabras, la sangre hirviendo se vuelve tinta.

El dolor de la locura

2010-07-05T17:31:00.000-07:00

Tenía las manos tan delicadas que la lapicera bailaba entre sus dedos cuando escribía en las hojas amarillentas de aquel cuaderno. Rogelio se lo había regalado cuando recibió el alta en el instituto, donde había pasado los últimos 2 años de su vida entre gritos de angustia y locura. La desesperación se colaba entre las paredes a cada rato, golpeaba las puertas de las habitaciones de algunas pacientes y el tedio se apoderaba de ellas sin piedad.
Pocas veces se preguntaba cómo había podido escapar de la locura; pocas veces porque la locura es imposible de olvidar. A pesar de haber logrado salir del agujero negro que habían cavado mente y alma para enterrar su vida, estando fuera del infierno seguía refugiándose en la escritura para olvidar esa terrible soledad que la perseguía. Estar libre no era ser libre. El vacío fue inmenso y casi infinito al momento que subió al taxi y se despidió de las internas que la acompañaban En silencio descubrió que ahora la soledad se amotinaba en su corazón; contra su voluntad, este sentimiento la obligaba a levantar la mirada y buscar, entre los transeúntes que cruzaban la avenida, algún hombre que la salve.

Lo que ella no sabe es que el mundo la está ahogando y no hay ser humano que la rescate. Lo que el mundo no sabe es que la locura le ha concedido mil formas de renacer.

Amor Rioplatense

2010-07-01T13:26:00.001-07:00

Cuando una ráfaga de locura me hace cruzar el río sobre la borda de un barco respiro el aire fresco del Río de La Plata. Allí descansa mi mente atormentada en la tierra de nadie. La olas bailan al ritmo del candombe a medida que me acerco a la costa.

Es una imagen tan hermosa,
tiembla mi alma.

Guaro

2010-06-30T13:32:00.000-07:00

Explotará en mil pedazos
y una lluvia de aguardiente veremos caer abrazando las ínfimas partes de su cuerpo.

¿Para qué estudiás Letras?

2010-06-28T19:21:00.000-07:00

apankora• LOCA HISTÉRICA. dice:
*puse excesivo ¬¬
Gastón Hay en el aire una inquietud y un grito en las gargantas. dice:
*igual no se porque me haces caso, la palabra estaba bien
*nada mas que era fea
*jajaaj
*yo use la palabra escamoteo
*estoy orgulloso del o qeu escribi porque esta esa palabra
apankora• LOCA HISTÉRICA. dice:
*esa es una palabra fea, más fea que mi opulento JUM
*OPULENTO ME SUENA A POLENTA.
Gastón Hay en el aire una inquietud y un grito en las gargantas. dice:
*es que debe tener una relacion etimologica
*y sino, la inventamos para que estudiar letras sino

AJAJAJ, memorable.

2010-06-27T06:25:00.000-07:00

En el frío pasillo, lúgbre y húmedo, tus labios resplandecían. Es aquello que tanto me gusta, cuando rojos y agrietados por el frío tus labios se acercan, en busca del calor tu nariz aguileña roza la mía, tus ojos renegridos me miran tiernamente...

Imagen

2010-06-20T11:44:00.000-07:00

En mi cabeza
tu imagen agita
hasta el último
de mis frágiles recuerdos.

Buenos Aires New York

2010-06-20T08:15:00.000-07:00

Ellos tienen oficinas, yo sólo te tengo a vos
en verdad últimamente no me queda ni tu olor
será que extraño tus gritos (tu locura es mi motor)
será que extraño esos besos que siempre dicen que ¡NO!

momento retro Don Lunfardo y el Señor Otario.

Grito Ahogado

2010-06-19T09:43:00.000-07:00

Anocheciendo está.

No desespero.

No muero, me dije.
Quizás hoy no muero.

Pero siento,
frente al fuego,
que ya lento respiro.

Una charla de café.

2010-06-18T18:55:00.000-07:00

apankora • dice:
*pero bueno
*supongo que ahogaré las penas en una botella de baggka.
love is strong dice:
*(L)
*te acompaño
apankora • dice:
*daleeeee (L)
love is strong dice:
*igual laspenas aprendieron a nadar
apankora • dice:
*sí, qué penas tan putas las de este milenio.
love is strong dice:
*si, nada como ser posmo para estar cada vez PEOR

menos mal que nos tenemos la una a la otra y a Su para descontrolarla.
Princesas Bacanas las amo :)

Ficciones

2010-06-17T17:14:00.000-07:00

Labios
rojos,
apasionadamente besan.

Ojos
negros,
atentos miran.

Corazones
descorazonados,
inevitablemente sienten.

Holding Me Tight.

2010-06-16T14:18:00.000-07:00

¡Quiero que me quieras!

Un deseo imperioso.
Por momentos, incierto.
Casi siempre, infernal.

Personalidad

2010-06-14T08:28:00.000-07:00

Quiero ser la fusión entre arte y locura.

Papel

2010-06-13T17:12:00.000-07:00

Puedo pasar horas, lápiz en mano sin escribir un verso. Hace días que despierto perdida entre jardines de papel amarillento y cascadas de tinta desgastada. Me desespero cuando la tinta se desliza perspicaz sobre la hoja. Se ha vuelto inútil intentar con palabras perseguir tu inalcanzable vuelo.

Cambio

2010-06-13T00:21:00.000-07:00

Cuando quería ver el sol de abril brillar, separaba las cortinas de la ventana y tras los vidrios empañados, los colores resplandecían. Se volvía fácil no pensar en complicaciones cuando el azul del cielo despejado le daban ganas de respirar profundo . Eran épocas prósperas, por lo que no dudaba en tomarse el día libre si las nubes lo empujaban a imaginar animales de algodón. Pero un día, un día el sol no brilló rosáceo en el firmamento, las nubes no fueron conejos sino señales de una inmensa tormenta, y el hombre puso el grito en el cielo cuando cayó en cuenta que ya no habría futuro.

Poetisa Escondida.

2010-06-11T19:12:00.000-07:00

Voy a escribir poesía a escondidas para que encuentres mis garabatos en tus abrigos. Y cuando eso ocurra recitarás algunos versos cuando tomes el tren por la mañana, otros cuando ya estés lejos de casa, y algunos más cuando ya no me recuerdes...

Verdades

2010-06-11T17:51:00.001-07:00

Lo único que sabemos es lo que nos sorprende: que todo pasa, como si no hubiera pasado.

Silvina Ocampo.

Estaciones

2010-06-05T16:33:00.001-07:00

Rojos y naranjas se peleaban en las copas de los árboles para adornar las hojas; rojo azafrán se volvían los atardeceres. Era rojo el único color que recordaba de un otoño lívido.

La madera se carbonizaba en el hogar; de madera eran los vagones del subte donde sentía el vaivén y la velocidad. Era el aroma de la madera quemada aquello que se le venía a la memoria cuando pensaba en un invierno frívolo.

De blanco se vestía la plaza por el algodón de las flores del palo borracho; blancos eran los aterciopelados jazmines que embellecían el jardín. Blanca y luminosa fue una primavera risueña.

Salado fue un verano libertino, donde reinó el sudor en su frente, las gotas acariciando su rostro y un impávido mar.

Vita

2010-05-27T08:44:00.000-07:00

Así es,
así es la vida,
es todo eso que creemos que no es.

Amén.

Coqueteo con La Muerte

2010-05-20T09:11:00.000-07:00

Le pregunto por qué es tan misteriosa. Ella me mira, sonríe pero no contesta. Desliza su dedo índice sobre mi nariz, como dibujándola. Le gusta sentir mi cabeza apoyada sobre su regazo y cuando eso sucede, tímidamente me acaricia, buscando que me duerma. Cierro los ojos luchando contra el dulce sueño pero la suavidad de sus manos frías me envuelve, volviéndolas cálidas y dulces como las de mi madre. Cuando creo ser vencido por el cansancio, ella me despierta. Nunca me deja dormir, pero me persigue incluso cuando estoy más vivo que nunca.

Emociones

2010-05-19T17:54:00.000-07:00

Acaricio los sonidos, y dibujo aromas. Bailo entre los colores, y me muevo como como una cortina empujada por el viento.

Vivo y sueño impulsada por
las más hermosas e inexplicables emociones.

No puedo,
todavía no puedo,
alcanzar tu boca.

Fin

2010-05-18T21:07:00.001-07:00

¿Qué tanto puede costarme arrancarte de mi pecho? Si lo único que me mantiene viva es repetir tu nombre en mi cabeza y ya no estás aquí, y es sólo recuerdo.

Silenciosa Visitante

2010-05-17T16:51:00.000-07:00

Dejé de sentir la fría brisa de las mañanas de invierno cuando me condenaron a vivir eternamente en el encierro. Pero días atrás, creí haber escuchado a La Muerte probando llaves para irrumpir en mi dormitorio. Ese día el frío más profundo se coló por mis huesos. Renacieron los recuerdo de las olvidadas mañanas caminando por Retiro: no alcanzaban ni los guantes ni las bufandas para aplacar el dolor letal que la frialdad de los ventarrones causaban en mi cuerpo.

Carta de un interno

2010-05-12T16:32:00.000-07:00

Buenos Aires, 9 de Marzo de 1947

Querida Rosario,

Hace tres días estoy internada en este agujero. Nadie me quiere decir por qué. Carmelo insiste con la idea de que aquí estaré mejor. Pero solamente me han dejado este cuaderno al que le quedan unas pocas hojas y mi lapicera, que apenas vomita tinta. Pienso que en cuanto se acabe, no habrá más que contar...

Te quiere siempre,
Josefina.

Descargo

2010-05-10T15:40:00.001-07:00

ESTOY RE PODRIDA Y NO SÉ DÓNDE CARAJO ESCRIBIRLO.
Ojalá se vayan todos bien a la mierda.

A veces.

2010-05-10T09:26:00.000-07:00

A veces quisiera no sentir tus manos tibias acariciando mi rostro.

Suaves sobre mis pómulos se posan, tímidas y expectantes.

A veces quisiera eternamente alejarme de tus labios que besan profundo.

Rojos, furiosos, nunca se escapan de los míos.

A veces quisiera no sentirme atrapada por tu encanto

y dejar de respirar un segundo para sentir otras caricias.

A veces quisiera, y es mi último deseo, que me rozara con sus dedos la muerte.

Libertad

2010-05-01T16:10:00.000-07:00

Decició escribirle para que recordara que debía olvidarla. Jugaban a perderse entre metonimias e hipérboles, entre metáforas y sinécdoques que se escondían en sus poemas. Jugaban a inventarse. Nunca realmente se conocieron, se escribían porque nunca pudo mirarlo a los ojos, sentía que su mirada lo devoraría. Fueron ellos o no lo fueron. Se transformaron en personajes melancólicos en paisajes poéticos, viviendo entre decorados verbales que soñaban por las noches y que escribían de día. Ella escribió y quizás maliciosamente jugó con eso. Ahora, cuando la vida le había quitado todo, hasta la posibilidad de inventarse a sí misma, estaba obligada a esconderse.
El destino, como a ella le gustaba llamarlo, hacía de su escritura un trabajo cada vez más laborioso. La vista disminuía, y con ella, menos eran las letras que podía leer, menos las que podía escribir pero todavía muchas las que podía recordar. Un último intento desesperado obligó a que un voluntario escribiera lo que fue su última personificación. Él la recibió, y mientras las gotas del llanto borraban la tinta, se dejó caer.

"No olvides, no recuerdes"

Preguntas

2010-04-30T18:12:00.001-07:00

- ¿Por qué escribe?
- Por mi naturaleza de poeta.
- Pero debe haber algo que lo lleve a escribir, ¿es usted un escritor comprometido? Dígame, ¿por qué escribe?
- Porque nunca podré dejar de ser lo que soy, un poeta.

No

2010-04-29T18:20:00.000-07:00

tú sí,
sí buscas,
preguntas.

¿qué buscas?
¿me buscas?
¿me encuentras?

yo no,
no busco,
te pregunto
¿dónde te encuentras?

Tragedia: El escritor ha muerto.

2010-04-20T11:18:00.000-07:00

Tiembla su mano al escribir. Desbarrancándose están las letras sobre el papel y debe resignarse. No hay tiempo para reflexionar ni tiempo para reescribir. Es entonces, en esa última línea donde la tinta se pierde, y todo se confunde.
Quiso describirla como un río. Y parece un río: corre como la vida, como la sangre por las venas. Se desborda y brota el color azul como el agua en una alcantarilla durante una tormenta de verano. Comienza la tinta a gotear sobre la hoja.
El dedo índice, víctima de las espinas de una rosa, muestra la herida. Se separa la piel, el tajo se tiñe de rojo mientras el pulso se acelera. Es la tragedia: la tinta en la sangre.
Se acentúa el silencio. No - pensó - esto no es silencio. Es un grito casi imperceptible de la Parca.

Soltarla

2010-04-19T16:08:00.000-07:00

Como un pájaro
dejarla ir.

Verla volar es caer.

Verla caer es morir.

Murmullo

2010-04-18T16:03:00.000-07:00

El silencio no existe. Incluso en el más desértico paraje del mundo, los pensamientos hacen ruido. No los escondamos, no los acallemos.

Final

2010-04-17T16:08:00.000-07:00

Siempre había sido un misterio. Cuando todo se terminó, D encontró en una servilleta marcada por una taza de café, unas letras borrosas que se desdibujaban. Caían sobre ella las gotas saladas más llenas de congoja que jamás había llorado. Sobre el horizonte, el color rojizo del sol despedía el día, para dar paso a las temerosas estrellas que se asomaban, traídas por el viento. Entonces, salió al balcón y apoyó los brazos sobre la baranda, para respirar la última bocanada de aire. Mientras el estómago se le retorcía y bajando tímidamente la mirada como si quisiera ocultar la nostalgia, olvidó.

Botella al Mar

2010-04-04T17:57:00.000-07:00

Un mensaje en una botella que alguien encontró: "¿Cuánto cuesta no hablar de uno mismo? Peor aún, ¿cuánto cuesta no escribir sobre uno mismo?"

Ella

2010-03-31T17:04:00.001-07:00

Viajaba sin rumbo (o con un destino que jamás quiso develar) y su mirada fija en el horizonte hacía pensar que quizás ya estaba imaginando algo nuevo. Puedo apostar que en sus auriculares sonaba algo de música folk que siempre la inspiraba durante los viajes y que dentro de su bolso llevaba un cuaderno que jamás le fallaba a la hora de encontrarle un refugio a sus narraciones. Existe, una vez me lo confesó, una conexión ineludible entre las ideas que revolotean en su cabeza y sus dedos que siempre buscan apretar fuertemente la pluma para escribir. Por eso siempre llevaba con ella su cuaderno, y a cualquier hora escribía, incluso despertaba entre sueños para registrar lo más mágico de aquello que estaba soñando.
Una tarde, sentados en la playa me encontré con esa mirada y pude predecir lo que estaba por suceder. Sacó el cuaderno y empezó a escribir. Nunca, a pesar ser el dueño de sus confidencias, pude leer sus historias ni tampoco descubrir si estaba en una de ellas.

Comentario Aparte

2010-03-30T17:49:00.000-07:00

Ese toque naïve de la escritura inocente que a veces se pierde cuando buscamos la perfección, algunos lo mantienen intacto.

Extenso

2010-03-30T15:02:00.000-07:00

Escribí extensas descripciones que hacían sentir a los lectores dentro de mis historias. Extensas descripciones escribí para sentirme un personaje dentro de mi mundo imaginario. Descripciones extensas escribí para alejarme de la realidad. Mis historias cuentan con extensas descripciones para no olvidar los aromas más dulces de las calles de alguna diminuta ciudad de la que me enamoré. La realidad de mis descripciones es una irrealidad que cada vez que la escribo se vuelve real. Mi mundo imaginario es en realidad mi mundo real.

Suelo

2010-03-29T12:14:00.001-07:00

Lo único que escuchaba era el ruido del clac clac de los obreros que en la planta baja estaban cambiando las cerámicas del piso, y sonaba en su cabeza como el tic tac insoportable de un reloj o una respiración fuerte en medio del silencio. Mientras trataba de concentrarse para escribir alguna línea (el tiempo la presionaba y ya empezaba a sentirse inútil), el ruido de la calle parecía entrar por la ventana con ímpetu buscando instalarse en su dormitorio. Su cerebro parecía una licuadora en funcionamiento donde todo no sólo se mezclaba sino también se volvía más agudo. Los sonidos de los colectivos, el clac clac de los obreros con los martillos aniquilando cada una de las baldosas, el ruido del perro del vecino, se volvían parte de ella. En su cabeza, mejor dicho, en el poco espacio mentalmente libre que le quedaba entre tanto sonido aburmador, imaginaba el ejercicio de los obreros pero en cámara lenta. Los brazos levantando el martillo, éste cayendo lentamente golpeando con furia y los infinitos pedazos desparramados por el suelo. Y sobre eso escribió, porque sentía que su escritura era igual al trabajo de esos hombres que descargaban coléricamente energía sobre los pisos. Ella escribía y partía en miles de piezas diminutas al mundo, lo transformaban y reacomodaba, para que en algún futuro, otros hombres vuelvan a tener la responsabilidad de cambiar las baldosas de aquello que impuso.

Universo

2010-03-28T10:43:00.000-07:00

Uno de sus peores defectos era nunca estar conforme con lo que escribía. Su libreta estaba llena de poemas inconclusos, prosa desprolija, rayones, fechas, recordatorios... Cuando la hojeaba caía en cuenta de que en esas páginas llevaba registro de lo que era su vida: búsqueda infinita de un refugio en el universo. Una necesidad impertinente de hacer cosas, pero con la posibilidad de retraerse a su pequeño mundo seguro, donde podía escribir, pero a la vez hacer desaparecer lo escrito, y volver a empezar. Por las mañanas, casi al alba porque nunca podía dormir más allá de las 7, la inspiración golpeaba su puerta y parecía knockear su memoria, trayéndole recuerdos que caían como gotas sobre los renglones de las hojas diminutas del cuaderno. En la calle Florida, en el mes de Mayo de algún año que no recuerda, y así comienza su historia. Como si fuese un rayo repentino que busca destruirlo todo, un tachón se encargaba de aniquilar lo que hacía segundos había sido escrito cuidadosamente. Tenía una obsesión: la rima, la prolijidad de los adjetivos, la selección casi escrupulosa de los verbos. Nada era librado al azar en su poesía. Sin embargo, la exquisitez con la que escribía era una castillo de naipes. Otro renglón aparecía, y volvía a desaparecer. Su escritura se volvía intermitente, indescifrable, confusa. Perdía rápidamente la minuciosidad y se desentendía de ella misma. Era como si repentinamente algo la oprimiera en el pecho y no le permitiera seguir. Entonces decidía cerrar el cuaderno y guardarlo en el cajón de su secretáire. A partir de ese momento, le tocaba salir a enfrentar el mundo. A partir de ese momento, ya no era cuestión de borrón y cuenta nueva.

Homenaje FGL

2010-03-28T08:00:00.001-07:00

ROMANCE DE LA PENA NEGRA

Las piquetas de los gallos
cavan buscando la aurora,
cuando por el monte oscuro
baja Soledad Montoya.
Cobre amarillo, su carne
huele a caballo y a sombra.
Yunques ahumados sus pechos,
gimen canciones redondas.
-Soledad, ¿Por quien preguntas
sin compañía y a estas horas?
-Pregunte por quien pregunte,
dime: ¿a ti qué se te importa?
Vengo a buscar lo que busco,
mi alegría y mi persona.
-Soledad de mis pesares,
caballo que se desboca
al fin encuentra la mar
y se lo tragan las olas.
-No me recuerdes el mar
que la pena negra brota
en las tierras de la aceituna
bajo el rumor de las hojas.
-¡Soledad, qué pena tienes!
¡Qué pena tan lastimosa!
Lloras zumo de limón
agrio de espera y de boca.
-¡Qué pena tan grande! Corro
mi casa como una loca,
mis dos trenzas por el suelo,
de la cocina a la alcoba.
¡Qué pena! Me estoy poniendo
de azabache carne y roja.
¡Ay, mis camisas de hilo!
¡Ay, mis muslos de amapola!
-Soledad, lava tu cuerpo
con agua de alondras,
y deja tu corazón
en paz, Soledad Montoya.

Por abajo canta el río:
volante de cielo y hojas.
Con flores de calabaza
la nueva luz se corona.
¡Oh! pena de los gitanos!
Pena limpia y siempre sola.
¡Oh! pena de cauce oculto
y madrugada remota!

Mémoire

2010-03-27T13:23:00.000-07:00

Mientras viajo en el colectivo imagino textos y juego a retenerlos en mi mente hasta poder plasmarlos en el papel. Muchas veces esas ideas se pierden, pero desafío a mi memoria para traerlos a la vida nuevamente. No con las mismas palabras que fueron pensados en un principio, porque casi siempre resulta imposible. Luego de varios intentos, saco a flote pequeños fragmentos que se convierten en lo que aquí escribo. Pienso que quizás aquellas cosas que se perdieron en el camino no deberían ser recordadas por el solo hecho de que su paso por mi mente y por este mundo es efímero. Otras, las que se quedan revoloteando en mi cabeza, tienen como destino ser escritas en un papel para ser fijadas en la memoria de otros. Sin embargo, no pierdo la esperanza de que alguien, leyendo esto, en algún viaje en colectivo, pueda imaginar alguna historia que describa aquellas cosas que me tocó olvidar.

Poetisa

2010-03-26T05:43:00.000-07:00

Sentada en el balcón de esa habitación que daba a un bosque, en un poblado acorralado por la naturaleza, buscó la inspiración en el silencio. Porque en ese lugar, como en pocos que había conocido, podía escuchar el silencio. Entonces deslizó la pluma sobre el cuaderno y al ritmo del viento que soplaba, aparecían los trazos de la poesía más hermosa, jamás escrita.

Situación

2010-03-19T13:00:00.000-07:00

Barquito de papel. Tormenta torrencial. Se deshacen ilusiones.

Literaturnost

2010-03-18T15:46:00.000-07:00

Hacía pocos días había descubierto que escribir la liberaba. Compró un cuadernito y comenzó a anotar sobre cualquier cosa que merecía figurar en su pequeño mundo literario.

Monotemática

2010-03-18T06:02:00.000-07:00

Finalmente se sintió conforme.

Reunión

2010-03-17T08:38:00.000-07:00

Cuando la última gota colmó el vaso gritó ¡basta! El eco de su liberación repercutió incesante en la cabezas aquellos que estaban presentes.

Libro Viajero

2010-03-16T14:17:00.000-07:00

Bajo el banco de la plaza escondió un libro. En la primera página, "Respiración Artificial" de Ricardo Piglia llevaba escrito una dedicatoria por si algún transeúnte lo encontraba. Si su deseo no se cumplía, las palabras se transformarían abrigo para los animales que merodeaban por ahí en las noches de invierno.

Temporal

2010-03-15T07:01:00.000-07:00

En su agenda, el día 15 de Marzo, anotó con letra clara: "conseguir una máquina para volver en el tiempo"

Siempre Viajando

2010-01-31T19:47:00.000-08:00

Una vez en un avión me dí cuenta de la inmensidad del mundo. Fueron unos segundos: me sentí insignificante.

Papaya y Mango.

2009-12-30T14:03:00.000-08:00

Hay olor a fruta en el comedor. El sol se cuela por la ventana mientras mi plato se llena de colores. Cada bocado que saborea mi paladar es un festín dentro de mi boca. Inigualable sensación.

Bogotá

2009-12-29T20:14:00.000-08:00

Se me ocurrió abrir la ventana a pesar de la lluvia, y pude observar, detrás de los edificios, esas montañas que se alzaban. Caí en la cuenta de que estaba lejos de casa.

Retro

2009-12-15T17:18:00.000-08:00

Es como cuando escuchábamos Almendra tirados en el pasto, mientras yo escribía en mi cuadernito diminuto y vos jugabas con mi pelo. ¡Buen día, día de sol!

Interrogativa

2009-12-09T09:23:00.000-08:00

¿Es amor?

Tiempo

2009-12-07T06:20:00.000-08:00

Viviendo entre Sujetos (y Predicados) no existe el Tiempo. "No existe" dicen "porque no podemos viajar al pasado o al futuro y regresar". Para ellos, un eterno presente.

Y un día me pregunté... ¿qué es el tiempo?

Somos dos.

2009-12-02T18:32:00.001-08:00

Lucho con la voz interna que odia cada palabra que escribe el teclado, ruidoso, en el silencio, clack, clack. No quiero escucharla, y por eso escribo furiosamente, hago sonar las teclas con más fuerza, no dejo de escribir ni un instante. Pero cuando se detiene, cuando por fin (por fin para ella, que busca la quietud que nos deje a solas) se acalla el clack, clack, clack, - que nos invade como si el sonido se amplificara por mil en esta oscuridad - reflexiona. Se pregunta, ¿por qué no se deslizan por tus dedos la rima de una poesía, ni sirven estos para contar un cuento de enamorados, de seres que se transforman, de mundos paralelos?. No soy una poesía, tampoco soy una enamorada, Sólo vivo aquello cuando sueño, pero cuando despierto, ya es tarde, todo se pierde y vuelve el ruido, clack, clack, la voz, la lucha interna...